Vincent |
Дата: Четверг, 06.03.2008, 15:14 | Сообщение # 1 |
Начинающий 1 уровня
Группа: Игроки
Сообщений: 1
Статус: Offline |
"...Опять этот сон. Я сплю. И я вижу сон. И что самое страшное - я не могу ни проснуться, ни убедить себя в том, что всё происходящее мне только снится. Я знаю, что это просто сон. Я видел его ранее, несколько раз, и я уже давно запомнил, что будет происходить дальше - но и сейчас, как обычно, я не могу справится с захлестнувшими меня эмоциями. ... Я куда-то иду. Сон неимоверно реален - протянув руку вбок, я могу коснуться стены,и подушечками пальцев ощутить её небывалую, непредставимую гладкость и прохладу. Так я уже делал. Втянув носом воздух, я могу почуять сладковатый запах тлена, древнего праха, всегда витающий среди этих стен. Так я тоже уже делал. Я вообще много чего могу сделать, я контролирую своё тело - но сюжет всегда будет развиваться по одному и тому же канону, что бы я не предпринял. Я не могу остановить своего передвижения по этому коридору - просто потому, что больше нечего делать и больше некуда идти. Ах, этот коридор... Я запомнил его наизусть. Да там и запоминать нечего - это довольно широкая галерея, коридор, словно вытесанный неизвестной рукой, до зеркального блеска, в одной гигантской, исполинской глыбе чёрного мрамора. Холодного, чёрного мрамора. Мрак и сумрак, прохлада царят здесь. Мрак - прячется в самом начале этого бесконечно длинного коридора, сопровождает меня, лениво нежится под самыми сводами коридора, высота которого рассчитана явно не для людей - для исполинов, древних великанов. Сумрак - окутывает меня, ведёт меня, гонит с беззвучным гиканьем вон, как охотник добычу, как стражник непрошеного гостя, скользя по моей коже щупальцами панического, необъяснимого страха. Прохлада - пронизывает каждую клетку моего тела, не холод и не теплота, а именно мерзкая, зябкая прохлада, когда вроде бы мне и не холодно - а с другой стороны, все мысли, чувства, порывы, сама душа словно заморожены... Я иду по этому коридору. Если я обернусь, я увижу за своей спиной темноту, мрак, словно крадущийся за мной, отхватывающий каждую пройдённую пядь. Если я шагну навстречу ему - он отступит, но стоит мне только обратить лицо своё к холодному, пронзительному, далёкому свету в конце - как он снова, с удвоенным рвением кинется пожирать следы мои. Я иду. Шорох шагов, хотя я стараюсь ступать как можно тише, издевательски громко отдаётся в пустоте. Я чувствую, что что-то плохое, не знаю, что - происходит, именно сейчас, где-то рядом, за тем "светом в конце тоннеля". Невольно убыстряю шаг, нет, уже крупная рысь... Сердце немолодое заходится страхом, криком, болью, чуть ли не мечется в груди, стремится вперёд - и непроизвольно из уст вырывается возглас: -Господин!..-Во сне у меня есть голос. Странно, что я абсолютно не удивлён - но удивление, испуг, недоверие придут ко мне, когда я открою глаза. А пока - я могу лишь вслушиваться в чистый звук своего голоса. Столь нелепый и неестественный здесь, разрывающий, насилующий тишину хуже шороха шагов... Эхо вспугнутой птицей носится, порхает, перекатывает с собой отголоски моего голоса - и, пойманное в объятья мрака, где-то высоко, под сводами, затухает. Умирает. А мне же, тем временем, только один шаг остаётся до порога, до выхода, до источника того самого света... ...и я просыпаюсь. To be continued. Хватит с вас на сегодня - анкету я напишу в несколько заходов. Добавлено (06.03.2008, 14:43) --------------------------------------------- А, простите мне мою неучтивость - я забыл представится. Сообщу о себе кратко - ибо, речь, в дальнейшем, пойдёт вовсе не обо мне... Томас Варнер. Слуга. Как вы уже, наверно, поняли, я нем - за провинность одну серьёзную был вырезан мне калёным железом язык. Почему - не требуйте от меня объяснений. У меня осталась ещё какая-то гордость, пусть это и извращённая гордость потомственного раба... Уже многие годы я служу по мере сил своих древнему роду де Фоксов. Последние шестнадцать лет, волей старого хозяина - Брайана де Фокса, я был приставлен опекать, защищать и воспитывать одного из его... хм.. не совсем законнорожденных детей, мальчика по имени Винсент. И как мог, неотлучно старался находится при нём - до недавнего времени... ...я не буду забегать вперёд. Лучше начну сразу с самого важного. Молодому, но наиболее вероятному наследнику рода де Фоксов в то время было четырнадцать лет - возраст, когда мальчиков уже почему-то начинают считать мужчинами. Следуя распространённой системе воспитания молодых аристократов (охота-дуэль-бал-баба-готовкупотреблению), Его Высочества как-то раз распрядился подготовить Винсента к первому выезду на охоту... Охоту на лис. Всадники выехали с самой зарёй, по-летнему ранней, тёмные силуэты, побрякивающие упряжью коней, оружием, снаряжением, один за другим растворились в неохотно расползающимся утреннем тумане. Уже тогда всех нас, провожавших охотников, охватило какое-то тревожное, дурное предчувствие. Но все как-то резко устыдились, засомневались, подавили в себе эмоции - и, переглядываясь, разошлись... Всем нам, слугам, только гадать оставалось, почему старый Хозяин решил устроить охоту именно на лис, и что произошло, когда один за другим отстали все ловчие, не в силах соперничать с холёными конями герцога и наследника... Только слухи ходили разные по поместью. Толковали холопы и о неожиданно всем вспомнившийся ненависти Брайана де Фокса к оборотничьему племени. И о порванной, запачканной кровью и грязью одежде герцога, когда тот вечером только вернулся в имение. И о пропавшем наследнике, который утром почему-то обнаружился в клетке, в коей с охоты привозили живых животных - удавалось если таковых живём захватить. На потеху. Сопоставит слухи для вас труда не составит. Его Высочество на следующий же день отослал сына в столицу, в один из маленьких особняков на улицах города, строго наказав больше носу не казать в само поместье. В чём никто не усмотрел ничего удивительного - опала... В качестве слуг молодому Господину определили троих - кухарку, уборщика и дядьку. То есть, меня. Добавлено (06.03.2008, 15:14) --------------------------------------------- Да, пожалуй, всё было логично. Основательно выбитый из колеи произошедшими событиями, подозрительно притихший Винсент безвылазно сидел в своей спальне, и, подперев голову руками, целыми днями сидел и решал для себя что-то важное - что теперь делать? как быть? Мы же, как могли, пытались о нём заботится. Это тоже было логично - не смотря на способности перевёртыша и неожиданную опалу, Господина мы любили и будем любить. За что? Что бы понять, надо просто с ним пожить рядом. Косноязычен аз есмь, не опишу в полной мере... ...за простоту и детскую непосредственность. За озорную, но добрую всё-таки проказливость. За учтивость и мягкость в общении, за приветливость. За острый, живой ум, за богатую фантазию, неистощимую на выдумки. За честные попытки всю жизнь окружающим превратить в буйство красок, избавить от серого. За смелость. И просто за красоту. И за доброту и участие... Конечно, признаю я честно - избаловали мы его, до капризности и ехидности, до ленивости и наглости порою, до обидчивости и трепетной самовлюблённости... Но, кажется мне всё же, что хорошее перевешивает... ... Постепенно Винсент оправился. Стал чаще выходить из спальни, гулять, лучше есть, дольше спать - пусть и похудевший, бледный, но по-прежнему приветливый. Начал разговаривать, улыбаться, строил планы - поступить в семинарию, не сидеть без дела, как большинство молодых аристократов... (Почему семинарию, интересно?) А потом он пропал.
Будет.
Сообщение отредактировал Vincent - Четверг, 06.03.2008, 15:15 |
|
| |